Milano

Milano uccide il sabato sera, affogandolo in lunghe code in circonvallazione e ore a cercar parcheggio ché alla fine ti diverti più a stare in macchina coi tuoi amici, o con qualche "amichetta", che non il resto della serata, ché poi i prezzi sono folli e l'unica sera che puoi permetterti di uscire... deve valerne veramente la pena, altrimenti... altrimenti ti resta il nervoso delle ore in circonvalla, della tipa ché le hai offerto e non c'è stata o, se c'è stata, di quanto ti è costato per poter fare almeno qualcosina, stretto tra il cambio e il volante. A meno che tu non ti chiami Nathan Falco, ma allora quelli sono altri problemi perché sarai in competizione con le trote di domani... ahh, Milano.

Milano già dal nome mi rimane indifferente. Sempre più lontano il suo senso semantico di centro in mezzo alla pianura, svilito da un sindaco (pessimo) che per onorare commercialisti con lo spadone e dentisti col camice verde si inventa tutt'altra etimologia. Milano non è mai stata un sogno, non si è mai tolta di dosso quella patina grigia, che è stata - al più - plastificata, siliconata e cocainizzata. Il sabato sera è un rito che nella radical chic milanese non fa manco più tendenza.